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Dans une maison sinistre de style Charles Addams, avec portes grinçantes, pièces pivotantes, orages électroniques, portraits qui épient, miroirs sans tain, des invités illustres sont convoqués par un hôte mystérieux. Ce sont tous des détectives de fiction, à peine camouflés sous des patronymes d'appoint. Sam Spade devenu Sam Diamond est joué par le Peter Falk de Columbo; Charlie Chan est joué par Peter Sellers en rupture d'inspecteur Clouseau. Il y a encore Nick et Nora Charles, Hercule Poirot et Miss Marple, c'est-à-dire, dans le même Yalta des fins limiers, deux héros de Dashiell Hammett et deux d'Agatha Christie. Le personnel de la maison est remarquable lui aussi : un majordome aveugle et une cuisinière sourde et muette, chacun ignorant l'infirmité de l'autre. Ce n'est plus un pastiche de roman policier mais une anthologie, un labyrinthe, où auraient pu s'égarer Maigret, Monsieur Moto, Arsène Lupin et Rouletabille si le casting n'était déjà un peu excédentaire. Le film accumule les gags comme jadis La Party d'Edwards. La réunion de tant de détectives fameux n'a pour effet que d'accumuler les déductions foireuses, toutes contradictoires les unes des autres. Le film se perd dans un déluge de révélations qui s'annihilent entre elles. En bref un film jubilatoire.
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